Дотянул.
(когда низя, а хочется)
Нагрянула жесточайшая инверсия. Теплые воздушные массы задавили всю термическую активность. И кажется это на всей земле. В Москве сидят на земле, в Орле сидят на земле и мы в Питере сидим на земле. И кажется вся земля сидит на земле. Такое вот невеселое словоблудие.
Небо голубое и бездонное. Манит и нет сил сидеть..
А тут еще как назло пилотажники над точкой резвятся как дети малые. И жужжат, и шумят, и кувыркаются. И весело, не скрывая своих эмоций болтают в эфире с РП типа о серьезных вещах. «Разрешите взлет?», «Разрешите переворот?», «Разрешите на левом боку полетать?», «Разрешите на правом?». Как будто им и невдомек, что кто-то в это время мается на аэродроме и с надеждой вглядывается в небо, в поисках хоть одного маленького, кудрявого, кучевого облачка.
А внутри свербит мысль — это ведь все только с земли так плохо, а взлетишь и найдешь тот самый 4-х метровый, и поднимешься, и полетишь. И вот уже внутри тебя оптимистические сомнения начинают бороться с пессимистическими «железными» аргументами разума и опыта.
Вот тебе прогноз погоды, вот тебе графики, а вот аэрологическая диаграмма. Что убедительно? Куда лететь?
Хм... Ну вроде бы да... Некуда.
Но птицы ведь летают? И я смогу!
Так ведь птицы это птицы, а ты человек. Они графиков не видят и прогнозов не слушают. Наверное поэтому и летают. А ты уже насмотрелся и начитался, так, что сидеть тебе на земле.
Все равно не буду! Бурчишь ты себе под нос и потихоньку приближаясь к планеру, как бы невзначай стягиваешь чехол с правого крыла. Ну типа проверить, как там оно под чехлом. Потом с левого, потом еще и еще и вот уже, как бы между делом твой крылатый друг расчехлен, ты сам с надетым парашютом, сидишь пристегнутый в кабине, связь проверена, стрелки приборов установлены на ноль, впереди буксировщик и выпускающий цепляет фал. За тобой на старте еще пара таких же неисправимых оптимистов, рискнувших бросить вызов силам природы, прогнозам, статистике и всем пессимистам от авиации вместе взятым.
Мягкий рывок вперед, разгон и приятный отрыв. Буксировщик пыхтит от натуги и жары, напрягаясь изо всех сил, чтоб набрать 800. Медленно и печально вы поднимаетесь в небо. Ты с надеждой смотришь вверх, надеясь на чудо и на появление хотя бы слабого сгустка тумана. Пока ничего нет. Не страшно утешаешь ты себя. Вот в позапрошлые выходные так же было и ничего, летали! И потоки были! Вариометр тоже не предвещает ничего хорошего. +2-2.5 и далее никак. Обычные показатели при буксировке.
И вот вы на вершине. Взмах крыльями, отцепка и умаявшийся Як-12 со вздохом облегчения, страдая одышкой и похлопывая коллектором мотора уходит к земле.
Вот ты и в небе. Колесо убрать, животик подобрать, триммер на 90, ниточку по центру. Доклад РП. Продолжаем задание!
Осматриваюсь по сторонам. Птиц не видать. В смысле видать, но все почему-то внизу и не похоже, чтоб парили. Только как-то судорожно машут крыльями и так сказать короткими перебежками. Понятно. От птиц сегодня вряд ли дождешься подсказки.
Ладно. А что у нас над деревней, коровником с битумной крышей, вот над этой полянкой, которая всегда баловала нас перед посадкой слабенькими «пузырями» и давала возможность напоследок, не напрягаясь еще немного подержаться в воздухе? Подхожу, исследую. Полянка не изменяет своим принципам и стараясь оправдать высокое звание прародительницы «дежурных» термиков дарит мягкие толчки снизу. Закладываю вираж и стараюсь отцентроваться. А если вот так зайти? А так попробовать? А вот такой радиус? А здесь может что-нибудь есть? Полкруга вверх, полкруга вниз. Центр не определить, поток не словить. Его просто нет... Высота тает на глазах. Долгожданного подъема не получилось.
Мозг становится компьютером-калькулятором. В ограниченном по времени периоде старается переварить огромный объем информации и принять единственно правильное решение. Лететь дальше или не лететь? Искать или не искать? Хватит высоты или не хватит? Холодный рассудок, как всегда выдает одну и ту же, уже надоевшую рекомендацию — «не стоит, не надо, не лезь, а то плохо будет!» Душа просит драйва. Чё зря поднимались что ли? А вдруг повезёт? Давай, пробуй!
А-а-а-а, поехали! По-русски шапку о земь и вперед! Вон она та самая горячая от непривычно жаркого весеннего солнца пашня, на краю прохладного леса. Рукой подать. Там уж точно на контрасте что-нибудь будет! Направляю планер к заветному полю. Аэродром остается сзади. Спина физически чувствует, как увеличивается расстояние между мной и точкой. Еще успею, еще успею, успокаиваю я себя. Лишь бы там впереди был поток. Глаза уже в сотый раз пробегают по знакомому маршруту — высотомер, вариометр, ниточка, скорость. Высотомер, вариометр, ниточка, скорость. Пытаюсь выдерживать оптимальные показатели. Дыхание отсутствует, пульс максимальный. Ну вот приехали. Полянка подо мной. С учетом ветра захожу и пытаюсь словить поток. И вот кажется есть! Слабые толчки. Один, два, … а еще? А ещё?
А нету!!!
А потом -2 и -3 и даже четверка в минус. Вот так преферанс! Однако записали мне «в гору» порядочно. Надо ноги уносить. А такое поле было соблазнительное, ну ни в жизнь не подумать, что такой подвох будет. Высоты в обрез. Разворот на точку, а до неё еще идти и идти, и само собой разумеется против ветра. Как и с бутербродом, который как все знают маслом вниз, так и с потоками, которые самые сильные и манящие всегда кажутся по ветру.
«А я говорил, а я предупреждал» - злорадствует разум. «А ты не послушался! А я …! А я!»
А пошел ты...! И без тебя проблем хватает.
Ну и пойду, и пойду, вот сядешь на площадку - будешь знать. Проставляться придется и все такое.
Душа, как совестливый подстрекатель, осознавая свою вину молчит, забившись в дальний уголок сознания и не подает признаков присутствия.
Опять вляпался. И опять по той же причине. Опять её послушался. Коришь ты себя. Конечно ты не перешел за край и возврат на аэродром без приключений все еще возможен, но все на пределе. Высоты только-только дотянуть и хорошо, что садиться можно будет с прямой. Ну а если по дороге нисходящий поток? Тогда уже без шансов. Площадка гарантирована. И не факт, что самая лучшая. И оставшаяся половина дня в трудах, аки пчела. Потому как буксировщик вряд ли прилетит.
Минуты тянутся, земля медленно движется, цель постепенно приближается. Мозг опять лихорадочно калькулирует. По мере приближения понимаешь, что вроде обошлось, вот уже и дотянул. Ну теперь уже наверняка! Я дома!
«Два сорок один, на третьем, посадку».
«Посадку разрешаю. Ветер справа 80 градусов, 2-3 метра»
«Условия принял!»
Как приятно слышать эти слова РП! В них и забота и гостеприимство «земли», твоего аэродрома, твоей «точки»! Желание принять тебя после длительного или не очень полета, уставшего и намаявшегося, с минимальным остатком топлива в баке самолета или адреналина в крови планериста.
Как приятно видеть на глиссаде эту полосу под нужным углом! И уже не сомневаться, что дотянул. Как здорово мягко коснуться на посадке колесом о грунт ВПП, услышать знакомый грохот в кабине и почувствовать всем телом, как старается амортизатор, сглаживая ухабы бережно донести тебя до стоянки.
Ты прилетел. Ты на земле.
Санкт-Петербург 2014 год
